Sinto falta do sopro da solidão.
Aquele que vem com folhas secas ao vento no chão.
Aquele das ruas pretas de asfalto na escuridão.
De uma cidade pequena, e seus seres pacatos e sem emoção.
Sinto falta da dor de sentir. E seja lá o que for.
Amar nem sei o que é sentir, mas sinto morrer. E estar sozinho nesse momento é tão sobre viver.
Sou acostumado com idas e vindas. E despedidas. As vezes nem foram havidas.
Sou acostumado a tantas partidas. Mas nem tanto sobre vidas perdidas.
Sou dado a amores deixados de lado. Sem dor, nem chorar. nem afago.
Sou muito de colecionar... amores abandonados.
Porém mesmo sem tino pra isso. Eu sinto tanto e sinto faz tempo.
Contudo sinto falta da dor de sentir e de me sentir como as folhas ao vento.
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